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er vielleicht doch ein Dichter sein könnte hatte
er längst vergessen. Betnahe stebzig Jahre war er
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alt geworden. Das Leben war ihm zwischen den Hön
den zeronnen — und keine Stunde, keine Minute war
es in den dret letzten Jahrzehnten durch das
stolze Bausstsein verschönt worden: nicht zu den
Andern zu gehören. Im Gegenteil - er hatte sich
ganz zu jenen andern gehörend gefühlt. Und alle rech
neten ihn auch so ganz zu den Ihrigen und kein
Mesch ahnte wer er denn eigentlich war! Nur die Ju
gend in Wien ahnte es - oder wusste es gar!
Wo blieb sie nur, diese Jugend? Volle drei
Tage waren seit dem Besuche Wolfgang Meters ver-
strichen. Wenn er überhaupt nicht mehr käme?
Es war ein klarer nicht sehr halter Winter
abend und Saxberger ging auf die Strasse hinab; er
hatte heute Nachmittag beim Sichten zu viel Staub
geschlucht. Ja verstaubt war das alles wohl - zum
mindesten äusserlich genommen. Aber sonst, wenn er