Lied
7 Ich dacht
n let
1e Lied, von seiner Hand geschri¬
Seit Jahren war's in einem Pult verblieben.
Mit andern alten Schriften dort vers
Durch einen Zufall hab Ich's heu
einer Stinre Falte an, daß die Feier von den xxx
Viel Dank dem wackeren Manne, der
Dies also ist den
grossen
sters Hand
Des Innern Glanz ge¬
... Das letzte Werk des unvergess'nen Toten!
Irsil:
Vergilbt ist das Papier - verwischt die Noten -
Königin:
Und doch durchströmt nun des Gemaches Luft
Ein anderer, frischer - nicht des Moders Duft!
Der Frühling selber ist's, der uns umschwebt!
Ein jedes dieser Zeichen klingt und lebt -
Und sagt uns, dass nichts Grosses sterblich ist,
Dass nur der Arme starb - den man vergisst!
Wie kunst das Blatt zu Buch jedoch? - sagt an!
Mein Vater var ein kunstbefliss'ner Mann;
Irsil:
In unseren Hause, jedem Edlen offen,
Hat man der Künstler beste angetreffen -
Königin:
Alkandi auch ging bei uns aus und ein.
Königin befahl
e dieses Haus ben=
Wie muss
et sein!
Königin:
Und Ihr —
ter jede Stund
. „Ah, Zoe“ Mahrlie
Ach, zu jener Zeit
er 1:
Und Irafl!-
und mein ganzer Sinn
Ein Knei=
Auf eitel Spiel gerichtet - Königin!
erschlossen war mir aller Kunst Bereich,
Und Stümper oder Meister galt mir gleich!
Ihr in Geächtnis noch sein Bild
die Haare leckig wild?
Aus
doch er wurde
27.
auch das Blin-
nich dass
etwa
watt, xxx
viii.