Irsil:
... Das letzte Werk des unvergess'nen Toten!
König in:
Vergilbt ist das Papier - verwischt die Noten
Und doch durchströmt nun des Gemaches Luft
Ein anderer, frischer - nicht des Moders Duft!
Der Frühling selber ist’s, der uns umschwebt!
Ein jedes dieser Zeichen klingt und libt
Und sagt uns, dass nichts Grosses sterblich ist,
Dass nur der Arme starb - den man vergisst!
Wie kommt das Blatt zu Euch jedoch? - sagt
an!
Irsdl:
Mein Vater war ein kunstbefliss'ner Mann;
In unserem Hause, jedem Edlen offen,
Hat man der Künstler beste angetroffen
Alkandi auch ging bei uns aus und ein.