21/1 Mittwoch Abend. Über die Eintönigkeit dieser Tage will ich wahrhaftig kein böses Wort reden. Nun, es war heute wie gewöhnlich: Winterabend ― sie kommt ― wir flüchten uns in den einsamen Quaipark, wir plaudern, wir küssen uns (und wie oft!) ― Den Rest des Abends bracht ich mit Eugen und Jacques am Carambolebrett und im Bierhaus zu. Es ist nicht zu läugnen, daß ich jetzt viel lieber an einem andern Orte wäre als zu Haus. Die Stelle, wo ich mich hinwünsche, ist ― o höchst frivoler Autor, schweige doch.
