Es ist wirklich lieb von Ihnen, dass Sie von meiner Literatur noch immer nicht genug
haben; aber leider bin ich nun schon zu Ende, es existieren bloß noch ein paar
Jugendsünden und verstreute oder ungedruckte Sachen. So schmeichelhaft es ist – ich
hab’ nichts mehr! – Aber nicht schmeichelhaft, lieber
Herr Doktor, ist die Annahme, ich nähme meine eigenen Briefe auf die Reise mit! Das
läßt auf düstere Erfahrungen schließen, die Sie mit Schreibweibern gemacht haben
müssen! Da tun Sie mir sehr leid! – Ist es nicht tausend mal schöner und wichtiger,
zu schwmmen, zu rudern und unter alten
Bäumen zu liegen? Ich meine, der Dichter der Lebendigen Stunden gibt mir da Recht!
Aber da fällt mir doch ein, dass ich noch was Schönes daheim habe: von Romain
Rolland (von mir übersetzt.) Das bekommen Sie.
Für die Reise freilich nicht mehr rechtzeitig, da ich vor dem 15. August
kaum in Wien bin und Sie wol schon fort. Aber
hoffentlich gefällt es Ihnen auch später noch. Denn es dreht sich nur um die Musik
und das ist doch das Einzige, was im Leben in der Stadt noch wirklich ist.
Daß Sie mir ein Buch von sich geben wollen, ist sehr lieb von Ihnen. Ihre gesammelten Werke
(bis zum Weiten Land) besitze ich natürlich; ich gestehe |Ihnen eine große Zuneigung zu Fink und Fliederbusch, gerade weil dieses Stück
alle wolgeölten Gemüter einmal in Aufruhr versetzt hat; aber Beate oder Casanova
liebe ich nicht minder – also bitte, suchen Sie mir
etwas aus, dann habe ich zu der Freude des Empfangens auch noch die Ihrer
Auswahl.
Die beiden Ausschnitte, die ich einlege,
sind aus einer New-Yorker Revue: der eine
enthält zwei Worte über den Casanova. Der andre
hat mit Kunst überhaupt nichts zu tun, ist aber menschlich so packend und traurig,
dass er Sie vielleicht interessirt; auch ein »Bernhardi« hätte drüber nichts zu lachen!
Und nun wünsche ich Ihnen schöne, helle, frohe Sommertage!
Ihre
Therese Rie.
Therese Rie.
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