wie ungeladene Gäste, Ihrer Güte aufs Wort glaubend, so sind meine beiden Prosabücher zu
Ihnen gekommen, nicht wahr? – Oder sie kommen noch: denn ich habe den Verleger beauftragt, sie Ihnen zu senden.
Das kommt so. Wenigen Menschen gegenüber überfällt mich das Gefühl, etwas nachholen
zu müssen, so stark, wie vor Ihnen, lieber Doctor Schnitzler. Nach der kleinen und durch die Umstände vielfach beschränkten
Zeit unseres Beisammenseins ist dieses Bedürfnis wach geworden
und täglich ist es gewachsen an Macht und Muth.
Und nun ist es soweit, dass ich meine Schande nichtmehr verbergen kann. . . |Irgendein Vertrauen muss ich zu Ihnen
haben, irgendwie die kurze Stunde ausbreiten und ihre Falten breitstreichen, und mit
mehreren Farben den Contur dieser lieben Erinnerung füllen: Und darum geb’ ich Ihnen
diese zwei Vergangenheiten, Gedanken und Dankbarkeiten aus dunkler Bücherkindheit;
denn sie liegen wie 7 Jahre vor mir; aber ich hab’ auch
beide lieb wie man etwas von vor sieben Jahren zu lieben anfängt mit jenem leiseren
Verzeihen, das eine so schöne Form ist für ein sicheres Besitzen.
So will ich auch, dass diese Bücher in Ihnen sein dürften wie Erinnerungen an flüchtige
gemeinsame Gespräche, die uns vor jenen jüngsten geschehen sind. Es müssen |nämlich solche
Begegnungen immer adlig sein und einen Stammbaum haben: die
erste darf sich nicht als Beginn fühlen, sondern als Summe ferner Vorfahren. Sie sorgt dann selber schon, dass das Geschlecht nicht aussterbe!
Im Übrigen: was waren diese wiener Tage lieb und licht! Wie schön gesteigert klangen sie in der
PremiereLoris’ aus, reich und rauschend in diesen Versen schäumend über den Rand der Zeit.
Freilich: mitten heraus musste ich auf den Bahnhof. Das war gewaltsam, ein
Aus-den-angelnheben. – Von Prag aus hab’ ich dann meine erste Freude an Hofmannsthal geschickt mit ungewisser Adresse –
kams in seine Hand? Ich glaube immer: man kann nur mit der Freude danken. – Dann lag
ich in Prag mit der |Influenza in einem höchst
fatalen Bett. Und jetzt bin ich im »Waldfrieden« wieder und habe den Wald, den weiten, wehenden, und Bilder von
Monet und eine Aufführung von Maeterlincks »Intérieur« in einem neuen wirklich intimen Theater gesehen und empfinde die Summe dieser unaddirbaren heterogenen
Freuden mit seltsamer Sorglosigkeit. Aus diesem Gefühl heraus kommt auch der Brief, der Sie grüßen will,
in herzlicher Verehrung: RainerMariaRilke
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