Lieber verehrter Herr Doktor, man sagt mir, irgend eine Zeitung
hätte Ihren fünfundsechzigsten
Geburtstag gemeldet: nun, den habe ich gründlich verschlafen
und komme mit einem späten, darum nicht minder herzlichen Glückwunsch. Und sage Ihnen
gleichzeitig Dank für Ihre ausserordentliche Novelle. Ich hatte seinerzeit die ersten drei Fortsetzungen in der B. I. gelesen, die andern versäumte ich und war
schon – besser und wichtiger! – ich blieb gespannt
und hatte so deutlich alle Figuren und Situationen im Gedächtnis, dass ich im Buche gleich dort weiterlas, wo
mir die Continuität genommen war. Ich erzähle Ihnen das, um Ihnen am lebendigen
Object die Plastik Ihrer Figuren zu erweisen: ich hatte nicht einen Zug von ihnen
vergessen, so scharfkantig waren sie in mein Gedächtnis eingeprägt. Ja, das ist
wieder eine ausserordentliche Novelle, geradlinig im Ablauf und doch kreisförmig rund, rein abgeschlossen
und vier Menschen voll erfüllend, fünf eigentlich, denn auch der Consul, den Sie bewusst abdunkeln, erfüllt
sich als Character. Vorbildlich bleibt mir die Ruhe Ihres Erzählens erregter und
erregender Zustände: ich fühle, wie viel mir da von Ihnen zu lernen nottut und ich
schäme mich nicht, willig dies Vorbildliche Ihrer ruhig referierenden und dabei den
Atem der andern festhaltenden Kunst einzugestehen. Möge Sie |dies grossartige Gelingen Ihres epischen
Ausdrucks entschädigen für die hässliche, mesquine und undankbare Art, mit der man gegen Ihre
dramatische Production verfährt. Ich empfinde es als ein Unrecht gegen uns alle im
Sinne der geistigen Gemeinschaft, dass Ihrem letzten Stück sich das würdige
Theater nicht gefunden hat, dass der erbärmlichste
französische Dreck meisterlich insceniert und interpretiert wird, indess man wagt,
ein edel geformtes und geistig ergreifendes Werk von Ihnen so einfach zur Seite zu
legen. Ich spüre diese Art Kränkung vehementer als eine mir selbst zugefügte.
Sonderbar: in der Novelle
erhob sich mir jener Einwand, den ich bei Fräulein
Else schon verspürt hatte. Sie scheinen mir, Sie, der im Leben so
Bescheidene, in der Kunst verschwenderisch mit dem Gelde. Ich habe, obwohl aus
reichem Hause, einen Tausendguldenschein bei meinem Vater
nie gesehen und kann mir kaum ausdenken wo die Leopoldine diese schwer zu beschaffende Note so rasch aufgetrieben hat. Mir wäre es tragischer erschienen, wenn ein amer Teufel
von Leutnant schon um einer jämmerlichen Summe von 800 Gulden zu Grunde gienge.
Elftausend, das war damals schon eine kleine Villa in Hietzing. Seien Sie nicht böse, dass ich auch auf solche Kleinigkeiten
sehe: ich glaube nur rein technisch, dass es wichtig ist zu zeigen, wie im Leben oft
an einem Hosenknopf ein Schicksal scheitert. Die grosse Summe steigert den Leichtsinn
des Leutnants und entschuldigt das Zögern seiner Verwandten: ich hätte als junger
Mensch bei all meinen reichen Verwandten um 1000 Gulden schon vergeblich gebeten.
Dies wahrhaftig mein einziger Einwand inmitten leidenschaftlich dankbarer
Zustimmung.
Ihr getreu ergebener
Stefan Zweig
Stefan Zweig
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